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Ecriture
Ecriture différente, créative, passion des poèmes… Vous aimez écrire un roman, une nouvelle ou... Voir la suite
5 cheveux dans la soupe
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5 cheveux dans la soupe
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@bagayaga <div>
Je connais mal la bio de Ravachol…
Mais je ne la connaissait pas du tout, à part ravachol : anarchiste 1870 grosso merdo. J’ai juste lu wiki et les surnoms de ses complices ont fini de me convaincre 😁
C’est parti.
Hécatonchires
Margoulette
Hypermétrope
Saucissonner
Four-banal
</div>
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« Et, d’abord, Gaia enfanta son égal en grandeur, l’Ouranos étoilé, afin qu’il la couvrit tout entière et qu’il fût une demeure sûre pour les Dieux heureux. »
Cela avait pourtant bien commencé…
Avant de complètement se casser somptueusement la margoulette .
Sérieusement? Gaïa ? Les hécatonchires? T’as fummé du crâne grosse. Quelle genre d’Hyprmétrope tu es, pour chier des progénitures pareilles? Cinquante têtes saucissonnées sur cents bras… En plus v’là les gars, c’est trois pélos, donc cent-cinquante têtes, trois cents panards et les mecs c’est les bouches- trous universels de trois générations de trous ducs divins, pour initier des putsch. Pour finir inmanquablement jetés au Tartare comme de vulgaires peaux de bananes dans Mario Kart. Désolant! Hécatonchires mon cul. Ça à tout, plutôt, du banal four-banal🤭 Outils commun mis à dispo pour les gueux^^
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L214 était préposé au FOUR-BANAL du district 7 de la région administrative 13.
Ici il organisait les 3 fournées journalières du district entier en manipulant avec habileté les leviers et interrupteurs du Four.
Il en ressentait une certaine fierté, rares étaient les HYPERMÉTROPES qui avaient un quotient social suffisant pour obtenir un poste à responsabilité.
Évidemment l’administration SAUCISONNE beaucoup les tâches, mais quel sentiment de plénitude quand le rendement de la journée dépasse les objectifs de la commission.
Il est 13h et les drones de classe HECATONCHIRES reviennent de la collecte pour alimenter le Four-banal. L214 ouvre les portes des quais de chargement et observe les drones traiter les externalités à travers le verre blindé.
C’est amusant d’ailleurs, aujourd’hui, une de ces choses a courru quelques mètres, avant de se casser la MARGOULETTE parce que le géant de métal de 8 mètres lui avait arraché les jambes.
L214 en parlerai à L176, les petites surprises de la vie, lui donne toujours des émotions exaltantes.
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Tu m’as tué ^^ La phrase de fin🤭😌😏
Allez nouvelle liste^^
Cabotin.
Tortorer.
Assainir.
Belote.
Aphorisme.
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Je suis un vieux comédien de boulevard. De ceux qui ont des trous de mémoire pour ASSAINIR leur passé.
Disons que la présence intangible d’un bar dans la salle des pas perdus de tout théâtre digne de ce nom, a tendance à me faire débiter des APHORISMES d’ivrogne.
Le spectateur qui s’y attarde, les écoute avec ce petit mépris discret du voyeur qui se réjouit d’échapper aux écueils de la sincérité.On me dit volontiers CABOTIN, tireur de couverture à moi, nombril flottant dans la vacuité de mon délire.
Je le suis sans aucun doute, mais quand je croise un regard profond, une abyme, j’ai hâte que l’on s’attable pour TORTORER goulument, la merde, la pisse, le sang, la mouille et le foutre de nos vies.Un grand jeu à boire avec la camarde, tenancière acariâtre et ponctuelle, un 421 ou un jeu de carte, BELOTE rebelote et Dis Pater de der.
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-« Joooonas, pour l’amour du ciel veuillez ceeeeesser sur le champ vos petits siiimagrées de cabotin,…vil! Je suis plus que laahassée, de devoir me tortoooooorer, oui! OUI! J’ose eeeeeemployer le langage FORT ! DE DEVOIR me coltiner vos Aphorismes rocambolesques de péteux éhoooonté ! Il va de soi, désormais que vous assainissiez votre savoir-être. Ce que je veeeeux, ce que je méeeerite c’est d’être à une tahable de bacaraaaat, avec un giiin toooonic et une rivière de diamant me lacérant la nuuuuuque! Bordel de meeeeerde! Où croyez-vous me conduire tantôt? Chez Jeannine et Jean-Fooooutrin? Taper une Belote en buvant de l’ordinaire vinaiiiiigreux?
Je m’uUUUUse la langue à vous gâter nuits après nuits, depuis cent soixante quinze luuuuneeees et c’est tous ce que je mériteeeee ? Une vie de rotuuuuurière aaaaaaffligeante ? C’est du mépris Jonaaaas, du mépris. De l’ingratituuuude pureeee. »
Garance en psalmodiant son monologue, jette progressivement tout le contenu de la table du déjeuner dominicale sur Jonas. Qui dans le plus grand des silences reste stoïque, alors qu’une pluie d’objets contendants s’abat sur lui. En fond Rhapsody in blue de Gershwin.
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🤣🤣🤣 ta Garance pourrait être la mère de la Marie Cécile de ma 1ère soupe. On devinerait presque, maintenant, que mon personnage a été conçue un soir d’ivresse avec le vigoureux jardinier, par le tien, car elle méprisait son mari petit bourgeois sans panache et sans excentricités 🤭
Bon à moi^^
Misanthropie
Cannelé
Morbaque
Uchronie
Éructer
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Hahaha! C’est pas faux. Le jardinier s’appelle Mathurin. Ce que tu écris était très bien aussi. Tu as le mot aiguisé. Ciselé ^^
Il est sept heures vingt-trois, le café de la gare.
Robert, cinquante et un an déguste un petit Pineau des Charentes et se baffre un cannelé. Nous sommes le dix-huit mars mille-neuf-cent-soixante-et un. En cela, jour des accords d’Évian, notre récit s’inscrit dans la lignée des uchronies. Cet homme n’a pourtant pas fait la guerre d’Algérie mais il est fortement misanthrope, plus particulièrement haineux des femmes berbères depuis qu’au lupanar il attrapa des morbaques avec l’une d’entre elles. Huit-heure dix-sept, l’omnibus pour la patinoire passe. Notre protagoniste éructe sans vergogne. Il se gratte l’entrejambe, renifle. Pousse les quelques miettes de cannelé qui lui tapissent le pull jacquard et les cuisses velours côtelées. Déplie son journal et fait face au général, capturé sur du papier amené à défraîchir. Il tressaille. L’illustre lui fait toujours cet effet-là. De n’être qu’un moins que rien, qui a gâté son existence. Robert prend son stylo, dans la poche pectorale de son blouson en cuir marron qui sent les malboro. Et il maquille le général. Comme ça c’est mieux se dit-il. Devant l’oeil torve de l’assistance, blessée que l’on dégrade ce symbole émérite… Ainsi, le voilà qu’il sussurre, légèrement décontenancé par la pression de la populace:
-« Il ne l’a pas volé!. »
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😍 j’entends le bruit du percolateur et le murmure lointain des annonces de la sncf.
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